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Une tache presqu’humaine. Un presqu’humain qui serait une tache. On voit ici des taches d’êtres. Des sacrilèges d’espace, et de vibrantes blessures d’univers. De crues paroles d’abîme, âpres et cinglantes, fragiles comme un fragment éclaté, implacables comme une faille d’univers. Et la tragédie de l’existence n’en finit pas de surgir des profondeurs, et les surfaces n’en finissent pas de brûler dans le presque rien. Art de brûlots. Art de cendres et de sombre sacralité.
Dans la grotte intime, Arnaud Martin saccage tous les miroirs de l’art. Il affronte les ténèbres. Il les accule. Et ses impensables créatures, archaïques et ultimes, ensemencent le vide. Elles saignent dans l’opacité sans limite. Elles bouleversent l’étendue. Un être innombrable, incertain, spectral et précaire, hante à vif ces creux humains durement créés. Eternelle inguérissable mémoire de corps, seul lieu de vie habitable dans la nuit infinie de l’univers. A travers les obscurs tressaillements de la lumière, Arnaud Martin ose faire parler l’opacité : l’opacité prend l’espace, et l’espace est possédé. Art incantatoire et magique. Art de possession.
Arnaud Martin, maître en esquisses d’humanité, est de la race des acharnés. Il défigure crûment les apparences. Il a le sens aigu du gouffre et des formes vives qui s’étreignent sourdement. Il a le sens de la nuit et de la silhouette surgissante et mordante. Droit sur les noirceurs, il racle le fond.
Mais la toile respire.

Christian Noorbergen